Le monde moche

À l’ombre,
Les feuilles d’automne
Tombent.
Sonnent les heures.
S’écoule le temps,
Les âmes errantes
Se dépossèdent
Du monde
Désacralisé,
Sordide.

Aride,
Ce monde
De la débauche
Se confond
Avec
Une tombe
Froide,
Moche.